Morte ao Ricardo Reis

From: Angelus
Subject: Morte ao Ricardo Reis
Date: 22 July 2002 22:25:28 GMT-03:00
To: Saavedra

Mestre, são plácidas
Todas as horas
Que nós perdemos,
Se no perdê-las,
Qual numa jarra,
Nós pomos flores.

Não há tristezas
Nem alegrias
Na nossa vida.
Assim saibamos,
Sábios incautos,
Não a viver,

Mas decorrê-la,
Tranquilos, plácidos,
Tendo as crianças
Por nossas mestras,
E os olhos cheios
De Natureza...

À beira-rio,
À beira-estrada,
Conforme calha,
Sempre no mesmo
Leve descanso
De estar vivendo.

O tempo passa,
Não nos diz nada.
Envelhecemos.
Saibamos, quase
Maliciosos,
Sentir-nos ir.

Não vale a pena
Fazer um gesto.
Não se resiste
Ao deus atroz
Que os próprios filhos
Devora sempre.

Colhamos flores.
Molhemos leves
As nossas mãos
Nos rios calmos,
Para aprendermos
Calma também.

Girassóis sempre
Fitando o sol,
Da vida iremos
Tranquilos, tendo
Nem o remorso
De ter vivido.

Joana Isabel

Hoje eu acordei pensando na Joana Isabel. Não vá querer me cobrar o que eu tinha prometido, que estou com sono e mal-humorado. Aliás, nem dormi direito, e acho que foi o café ou a Joana Isabel, ou ambas as coisas, não sei. Ainda é quase meio-dia e já estou ouvindo aquela ópera alemã cujo nome nunca recordo. Mas eu pus pra tocar aqui em casa quando você esteve para o jantar, lembra? Pois é, aquela ópera... Assim é melhor, que não entendo muita coisa e detesto música que me ponha deprimido. Maria de Fátima das Portas do Largo do Sol, diga-me o que fazer para esquecer a Joana Isabel? Eu já não leio, a tv me enfastia, não quero ir ao cinema pela mesmíssima razão, tenho a bicicleta avariada no quarto dos fundos, o ginásio com pagamento atrasado e, para completar, a vida vazia sem a Joana Isabel. Se calhar, é melhor mesmo que eu dê um jeito nas roupas por lavar, senão amanhã não vou poder ir às aulas, e amanhã tem a aula do Padre Inaldo, naquela hora pouco ortodoxa, em que estamos apenas nós três e o Padre Inaldo. Até hoje eu me pergunto porque ninguém mais se matriculou no curso de latim. E ficamos nós três, a santíssima trindade, com o Padre Inaldo a rezar a missa. E a Joana Isabel com aquela cara de espírito santo, com a mesma expressão de sempre, aquele seu ar immutabilis. Tão virtuosa, enquanto você ri de mim e eu tento esconder a minha aflição de quem rouba impressos da Biblioteca Central e não sabe o que fazer para evitar as traduções de frases afirmativas da Enéida: varium et mutabile semper femina. Mas um dia acabo com essa vida de frases afirmativas, Maria de Fátima, e pergunto, da janela mesmo da sala de aula, onde lá está o anúncio de vermute com a foto dela sempre a mesma que jamais vai poder mudar: ó Joana Isabel, está interessada em conhecer alguém que escreve mensagens como essa para ninguém como se fosse a sério?

Ricardo Reis: As Rosas

From: Angelus
Subject: Ricardo Reis: As Rosas
Date: 23 October 2002 19:17:16 GMT-03:00
To: Joana Serrado; Saavedra

Ian Hamilton

From: Angelus
Subject: Ian Hamilton
Date: 12 May 2002 20:55:25 GMT-03:00
To: Saavedra

Curfew

It's midnight
And our silent house is listening
To the last sounds of people going home.
We lie beside our curtained window
Wondering
What makes them do it.

Poderás encontrar este e outros poemas num livro que deixei em cima da tua secretária e que te ofereço. Foi um livro que me marcou muito na adolescência.

Um abraço,

O Kerouaquiano

Hoje estive a ver os anexos da tese da Maria Lúcia Garcia Marques e encontrei uma coisa interessantíssima: um trecho sobre o que é ser kerouaquiano (na verdade, o adjectivo que lá estava escrito era kerouackiano, mas eu emendei) em Portugal, transcrito, por seu lado, de uma forma bem benvenistiana.

21 de Setembro de 2002

The End

vou te lembrar assim
de perto
peito aberto
em vôo
ao longe
um mito
um monge
um anjo

assim como você é

sem mim

vou me esquecer
e por fim
esse
não
quem sabe
sim
melhor pra você
será
pra mim
assim

Saturdays

Today I just ended
Another saturday of my life.
I don't feel worried or bruised
Or anything of that kind.

I just wanted a girl
To get laid with, you know,
Later tonight.

But I couldn't get one,
and I must say
I really didn't try.

I guess I'll save it
For another saturday, you know,
I'm still twenty three,
I guess I'll have much more to try out.

22 de Setembro de 2002

In memoriam Victor Hugo Pt3 - Somos

Somos o vapor o éter o átomo
Que sai da terra e fica no gesto
Por termos ainda no corpo sentido
O cuidado pelo fio do destino
E sabemos é um século a vida dez séculos
Em aprendizagem entre tanto que se compreende
E empreende o nome sob o azul
Encontramos o amor como o mar a praia
Dos céus infinitos e primevos
Os amigos do silêncio
O silêncio na linguagem dos amigos
O silêncio sem censuras ou equívocos
De esquadro e compasso

Na focagem de nós
Tantos cordéis entre laçamos
Do chão aos astros
Revela-nos a geometria de ter mãos
Conhecemos a mãe e o pai no mesmo
Que no portal de há muito tanto escuta como vê

Poema do seu livro Histórias para Caracóis e Tartarugas

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Esta é a terceira parte de uma longa série de textos dedicados à memória do Victor Hugo, nascido faz hoje 32 anos.

REQUIESCAT IN PACE

Maria Dawn and the Literature Scene in Madeira

I recall when I was a boy, and I used to have these (ill-)literate afternoons with my good friend Vítor. We would laugh our rears off making fun of Maria Dawn and some not so eminent youngsters of the Madeira literature scene. Yeah, you know these larger than life pseudo-intellectual teenagers who think because they can pick up a book and read some Dylan Thomas and write a few stanzas they're already better than the whole world. That was who I am.

And while I might still be a boy (at least according to the TAP hostess who checked me in this week), the teen years are long gone, and by now I no longer appreciate in such graphic detail the great tirades of Mr. Mammarella of the mighty Monumentum. The few spiritual catharsis I now have is when I listen to Mr. Thordendal playing the solo in Bleed or Marta Hugon singing River Man.

I still make fun of Maria Dawn though, and me and some friends actually thought of writing together with her a Madeira TV soap opera. It would be the Madeiran answer to the Continental Morangos com Açúcar. And we thought of calling it Tabaibos da Ribanceira.

You can think of it as a juvenile version of the infamous Homens de Passagem which Gatos Fedorentos covered last year.

We already had part of the plot worked out, but of course a lot of it would be changed under the supervision of Maria Dawn. This is probably a good time for thinking about that production, now that everyone is looking forward to seeing what will come of Corte do Norte. I wonder whether this will be a total adaptation of the novel Agustina did, including repeating the scenes just like she accidentally repeats some of the chapters, he he!

But seriously, I've actually come to be grateful for all the work Maria Dawn does in promoting some of the arts and literature that come out of Madeira. And it saddens me that I am no longer up-to-date on the Madeira literature scene as I was as a teenager.

So I paid particular attention when she was on the news last week claiming that the modern stuff by Madeiran writers is mediocre aside for the editions subsidized by the 500 Years of Funchal. Not so bad: turns out I haven't been missing much on this side of the Atlantic.

Which makes me think that we really have to unite our forces and get together for that Tabaibos da Ribanceira feat. I'm sure the 500 Years of Funchal Comission would be more than willing to sponsor such a venture!

Protect Me

A Amanda está apaixonada por Dirceu há mais de um ano. Nem sabe muito bem como começou. O certo é que suspeita agora ser tarde demais. Eu nunca vi o Dirceu senão em foto. A Amanda manda-me fotos do Dirceu como se isso fosse mudar alguma coisa. Eu desconfio que o Dirceu gosta mas é de rapazes, para o azar das Amandas. Não vale a pena: costumamos alimentar umas paixões arrebatadoras por aquilo que sabemos impossível. Todo sofrimento decorre disto, já diziam os budistas aqui há tempos. Como diria a Amanda uns séculos depois, costumamos confundir aquilo que desejamos mortalmente com amor e tudo vira uma fantasia sem freios, uma quadrilha drummondiana. Eu quero estar fora desta roda.