Argumentum e Silentio

Seria muito bonito se o meu silêncio correspondesse a uma necessidade interna de silêncio, mas não é isso que acontece. As pessoas (pelo menos na sociedade portuguesa) não reagem muito bem ao silêncio, e isso é algo que vamos aprendendo com o crescimento. Entre outras coisas, o silêncio é encarado como um sinal de imaturidade. Na verdade, não pode haver argumentum e silentio, a não ser em casos muito especiais. O mais frequente é o silêncio acontecer pelas piores razões (quando não sabemos a resposta a uma pergunta e não queremos mostrar a nossa ignorância, por exemplo). Bom, é claro que essa é também uma forma comunicativa de usar o silêncio, mas eu gostaria mais que o usássemos em outros contextos. É pena que o silêncio esteja mais conotado com a falta de interesse e com o embaraço do que com a cumplicidade, por exemplo. Mesmo quando implica cumplicidade, o silêncio é encarado de um modo negativo, e a epítome desse sentimento é o provérbio (muito popular em Portugal, não sei se assim tão popular no Brasil) "quem cala consente".

Quanto ao facto de eu às vezes parecer cansado ou pouco cooperativo, isso deve-se provavelmente a o meu output social ser inconstante e desajeitado (é a melhor tradução que me ocorre para o tal adjectivo awkward). É também por isso que eu gosto de escrever, porque aqui posso ser constante e elaborado, seguindo um fio de pensamento mais livre e transparente. Feliz ou infelizmente, parece que estas características estão associadas ao meu nome.

A Mais Cândida Demonstração de Afeto

Querida Ester Mirian Scarpa,

É preciso que eu diga: nada, absolutamente nada me impressionou no Porto mais do que ouvir a Joana Isabel cantando aquela música do Velvet Underground. Hás de saber a razão.

Quando, no centro comercial/ Quero dizer, até a Rita percebeu tudo. Ela olhou para o Tiago e, depois da francesinha, veio me dizer muito honestamente/ A Rita é uma das pessoas mais bonitas que eu conheço, mas também isso eu já havia dito. Até com as caras que faz, até ao telemóvel, ou falando ao primeiro desconhecido/ A Rita me comove. Mas olhe, estávamos no Centro Comercial. Tânia também havia pedido uma francesinha, como eu, das simples, aquela sem enchidos, sem bife nem ovo. Tânia, o nome era Tânia. Não interessa. Quando voltamos/ Ele nunca me disse o que tinha feito o resto do dia, nem para onde tinha ido naquela noite em que/

A Mafalda tinha me ligado e íamos sair juntos para jantar. «No Centro Comercial de novo?» Eu objetei. Já tínhamos comido ali ao almoço... Tiago chegou e eu já estava na recepção, pronto para ir mesmo. «A Mafalda quer lhe falar.» Ele pega o telefone e põe-se/ Eu não percebo de onde vem toda aquela/ Nunca dou motivo para isso, creio. Sempre sei me comportar, não sei? Isso/ é preciso que isso se resolva. Eu nunca soube mesmo lidar com ciúmes, não sei. Por que é que as pessoas/ Descem todos e partimos para a Ribeira, novamente.

Porque eu já havia dito, a Ribeira é de fato o lugar mais festivo no Porto, e a escolha do restaurante teria sido mesmo da Mafalda, a nossa miss de chocolate. Veja lá se isso é possível numa mesa em que as pessoas bebem vinho e brindam à Maria? Talvez eu esteja velho demais, e a Beta não se importa com isso. No entanto, é a Beta quem vai perceber tudo, depois, tomando vinho branco frizante. Agora está ocupada ao telefone. Eu acho mesmo que o mais importante é a diversão, não achas? Portanto, é mesmo com esse espírito que convido todo mundo para um shot.

Ester, hoje vai no Cine Ávila o filme que outro dia estivemos comentando. Não sei se devo telefonar ao James e dizer que/ Ele nunca sabe quais os filmes que estão em cartaz; nunca lê jornais nem acessa a internet, agora que tem o computador avariado depois da chuva de sábado passado. Essa chuva/ Acho que foi a chuva que me fez tomar a decisão de ontem, depois de ter visto o filme do Cronemberg, o novo.

Antes é preciso voltarmos à Ribeira, porque a Tânia e a Mafalda estavam jogando Trivia Pursuit muito bem, sabem todas as respostas, embora não soubessem dizer afinal porque o Tiago/ Vá lá, ninguém é mesmo perfeito. Isso é o que atestam umas poucas horas no karaokê. Quero dizer, a Tânia e a Rita são o máximo, mas o nosso Love Boat era mesmo intragável. Pedi uma imperial, e a Tânia passou a tomar do mesmo copo; creio ter sido de propósito porque depois, no taxi/

Nada de muito importante aconteceu depois disso, a não ser, é claro, a Joana Isabel. Para o bem da verdade, nada de tão importante aconteceu naquela noite a não ser a Joana Isabel. Eu não acredito na maldade humana, aí está. O Ivo - ninguém percebeu - o Ivo suava frio. Acho que somos todos fundamentalmente bem-intencionados, Ester. Mesmo quando se organiza uma/ Talvez eu devesse ligar ao James. É preciso que se/ Por que ninguém abraçou a rapariga da Madeira que chorava tanto tanto tanto? É que já pouquíssimas pessoas vêem um gesto assim como de fato o é: a mais cândida demonstração de afeto.

Na volta, paramos na Bairrada para o famoso leitão com vinho branco frizante. Deve ter sido o vinho. Elisabete e eu cantamos muito no caminho e, depois, aquelas músicas todas de quando eu tinha quatorze anos, porque nunca escutei Pink Floyd. Veja se percebe. Quando perguntei ao Tiago o que ele queria saber, afinal, ele olhou para a estrada como quem busca a palavra exata (planning) e então olhou para mim com/ O Ivo - ninguém percebeu/ Meteu a quinta-marcha e correu como quem foge da rapariga da Madeira.

Beijinhos.

Lisboa, 07 de Outubro de 2002, 13:30h

Ele & Ela

Querida Verônica,

A família/ pode ser que eu tenha uma opinião bastante errada do conceito que a tevê norte-americana/ É possível que seja possível a família, mas é preciso ter muito cuidado com todas essas informações pós-freudianas e aqueles filmes todos com criancinhas desesperadas por pais que não chegam nunca para aquela primeira apresentação de teatro. Mas se a família, o núcleo de tudo, o ponto de retorno, a esperança na economia desfeita pode fugir àquilo que querem a religião e a política, olha... Se dentro dela há, por exemplo, uma Marinete, há de ser interessante.

Está bem, você há de dizer que todo essa minha puberdade tardia não faz sentido essa escrita alegrinha e cheia de subterfúgios literários de regras gramaticais desfeitas não é nada estudada, que eu não sou o Rosa e que o tempo do Rosa já era o tempo dessa literatura. Eu sei, mas ocorre que há muito o que ser dito, e não consigo organizar as minhas idéias muito melhor que isso. Então esclareça-se: não quero fazer literatura, nem mesmo insistir na idéia de ser original até mesmo porque sei que nada tem de original em nada, já agora para ser bíblico.

Deixe-me ver. Ocorre que eu não consigo ficar menos inquieto com a idéia dessa tradicionalidade que é a família. Não vejo graça naquela filmadora de mão, não vejo. E essa conversa de que o meu caso e a psicanálise podem ser uma explicação para tudo não convence nem mesmo Maria de Fátima, que tem quase cinquenta anos de terapia.

Quando ontem desci à venda de Marinete, era porque já não tinha mais o que dizer. O que querem, por exemplo, as pessoas lá na casa de Maria saber a meu respeito, e o que eu quero saber a respeito de cada uma delas? Eu costumo soar muito parvo quando procuro conversar qualquer coisa sem propósito, embora muitas vezes use isso intencionalmente. O fato de agora estarmos unidos em família significa necessariamente que temos tópicos conversacionais/

Marinete não quer saber quando é que eu volto, se eu fico, se estou, por quê. Nada. A única preocupação dela é ter a certeza de que tem troco para as compras que fazem ali na barraca. E com os gatos, para os quais dissimula desinteresse e, algumas vezes, irritação. Não é nada: Marinete não pode expressar amor de outra maneira. E quando chega então o Zé, estamos feitos. Eles são tão simpáticos, os dois. Lá em cima ninguém dá conta de que existem. Cá em baixo, eles sequer se preocupam com isso.

Manda ver uma lapada de pitú e uma caldinho de feijão: ele & ela. Eu sou do clã da Marinete.

Beijos.

Beberibe, 22 de Setembro de 2002, 9:45h

Luís Gaspar

Ontem eu e o Francisco fomos ao INESC para falar com a Maria do Céu Viana, que só agora nos pôde atender. Como, de facto, não há nada feito para o português que tenha interesse para o nosso projecto (a não ser, talvez, a tese da Ana Isabel Mata), ela falou-nos sobretudo do tipo de anotação prosódica que estão a fazer neste momento, do ToBI, etc.

Enquanto lá estive, a coisa mais interessante que observei foi, sem dúvida, um conjunto de gravações de um locutor profissional chamado Luís Gaspar. Ele tem um registo tão grave tão grave que até faz impressão. É uma coisa verdadeiramente demoníaca. Em certos trechos, ele entra numa frequência tal que é quase como se a voz deixasse de ter harmónicos, ficando apenas um low rumbling mecânico. A Maria do Céu disse que há partes em que ele desce até aos 55 Hz, e ela já não consegue perceber se ele está a falar ou arrotar.

O seu registo fez-me lembrar sobremaneira a contribuição do Snorre E. Ruch para o último dos 3rd and the Mortal, na maravilhosa City. Fez-me lembrar também o tom psiconáutico do Thomas Haake, especialmente em faixas como a Solarization, se bem que este tenha um registo muito mais processado e artificial. Fez-me lembrar igualmente o David Foxxe, na sua contribuição para um dos álbuns do Sting, mas, agora que ouço melhor, noto que o seu timbre não é assim tão grave.

Das pessoas que falam português, aqueles que conheço, além do Luís Gaspar, que têm um registo muito grave são o Ivo Castro, o João Peres, o Miguel Oliveira e o Pinto Fernandes. O Ivo Castro tem um timbre extremamente grave, mas não é tão áspero como o do Luís Gaspar, pelo que não chega a produzir o mesmo efeito. Destes que citei, o Pinto Fernandes é provavelmente o que mais se aproxima do registo do Luís Gaspar. Das mulheres, não posso deixar de referir a Joana Isabel, que tem uma voz absolutamente assombrosa. Devo dizer que os registos muito baixos não me agradam muito nas mulheres, mas ela é um caso à parte. É a imponência encarnada.

Quando acordo, de manhã, geralmente também tenho um timbre bastante grave. De facto, gostaria de tê-lo sempre, pois agrada-me fazer prolongamentos vocálicos e hesitações nesse tipo de frequências. É pena que normalmente não dure muito.

21 de Setembro de 2002

Camelo

O Marcelo Camelo é conhecido por sua estranheza, e é o seu irmão Thiago quem o atesta: "alcançar o universo dele é difícil." A verdade é que, de uma maneira ou de outra, somos todos peculiares. Uns mais que os outros, eu compreendo. Assim, por exemplo, já nos debruçamos os três, eu, a batukada e o angelus, sobre a questão: quem seria o mais estranho de um outro trio: o angelus, o honoré de balzac ou o saavedra? Eu apostava que seria o balzac. A batukada teria sugerido o angelus. O angelus, por sua vez, achava-me a mim o mais estranho de todos. Seremos então estranhos para diferentes pessoas por diferentes razões - e de estranho esta conclusão não tem nada, convenhamos.

A estranheza do Marcelo Camelo estaria em seu isolamento. Pois é, há pessoas que são necessariamente sós. Ou, para parafrasear o que escreve o irmão do Marcelo Camelo, há pessoas que circulam em universos impenetráveis. E não é porque queiram, não confiem, desconfiem, nada! É porque simplesmente falta-lhes desenvoltura para serem mais mundanas.

Para o Thiago Camelo, foi Sou, o primeiro disco solo do irmão, que o ajudou a atravessar o muro que os seperava. O certo é que o Marcelo Camelo apresenta-se amanhã, na noite da quinta para a sexta-feira, no Teatro Tivoli, em Lisboa. Para quem se interessa por outros mundos possíveis, e mora em Lisboa, eis um espetáculo imperdível.

Dimitri e o Cão Raivoso

Vanity of vanities, saith the Preacher, vanity of vanities; all is vanity. [...] All things are full of labour; man cannot utter it: the eye is not satisfied with seeing, nor the ear filled with hearing. The thing that hath been, it is that which shall be; and that which is done is that which shall be done: and there is no new thing under the sun. Is there any thing whereof it may be said: See, this is new? It hath been already of old time, which was before us. There is no remembrance of former things; neither shall there be any remembrance of things that are to come with those that shall come after. ~ Eclesiastes 1, versão do Rei Tiago

Vem o Dimitri e diz-me que a minha exposição não foi nada de especial. Tem razão o Dimitri, o problema é que ele não sabe porque é que não foi nada de especial. Mas ele diz que gosta de mim, embora eu lhe faça perguntas directas sobre técnica e sobre os livros de fotografia que (des)conhece, às quais torna com evasivas ou desajeitadas digressões tipo 'o Miguel, o meu mano que está ali, que provavelmente sabe muito mais disto que nós, é que devia falar sobre isso'. Sabe sabe, e é sempre bom pôr uma primeira pessoa do plural para embrulhar bem a coisa.

Eu detesto ter de fazê-lo, foda-se, já pareço a porra do velho do Restelo, mas é por culpa de todos os Dimitris que o país anda como anda. Que se convidam grandes cosmopolitas como o Nick Knight para retratar algumas PPPs (personalidades portuguesas proeminentes), como se não houvesse aqui fotógrafos capazes de fazê-lo. Claro, num país de fotógrafos em que nenhum deles sequer sabe quem é o Jorge Molder, quem é o Nozolino, quer dizer, não admira que se façam coisas dessas. Como se alguém convidasse o Molder para ir retratar a rainha! Convidar o Nick Knight, por um balúrdio, para fazer representar o nosso país acaba por ser um retrato social bem profundo daquilo que somos, com0 aliás já disse o João Pinto e Castro.

E é neste país de poetas, como a nossa referida Maria, que nos dão belos romances como os Homens de Passagem, que depois se vem dizer que ninguém escreve bem na Madeira excepto os que agora se publicam no Funchal 500 Anos, quando conheço eu escritores madeirenses que escrevem quinhentas vezes melhor do que alguns desses e não conseguem ser editados. Pois que se publique ela própria em trezentas edições especiais da sua novela, ora porra!

Mas eu vou-me calar, até porque não vou ser mais um portuguesinho ressabiado, que a única coisa que sabe fazer é dizer mal dos outros. Dêem-me só este momento de catarse à moda dos Tool, e permitam-me que lhes diga que jamais me adaptarei a otários como o Dimitri, que nunca sequer conheceram um fotógrafo a sério, não percebem nada de técnica nem sabem interpretar uma fotografia, e que, se alguma vez tivessem aprendido alguma coisa, tornariam a copiar no primeiro momento as coisas que vêem vender lá fora.

Para cada um desses artistas copiarei eu as auspiciosas palavras da Estamira, que, essa assim, sabe mais do que todos nós: 'vai para o car**ho, vai levar no cu'! Para o car**ho, pá, para o car**ho, quinhentas vezes para o car**ho, seu cabrão de merda! Ou pondo simplesmente em inglês, para ser cosmopolita como o outro, e como dizia o Reverendo Maynard na sua célebre canção: 'Fuck you, buddy!'

In memoriam Victor Hugo Pt2 - A Ponte

Dentro da categoria dos documentários, poucos há que consigam ser profundos. Quer dizer, um documentário é uma coisa que por definição serve para documentar a natureza humana.

No entanto, hoje em dia há uma certa tendência para fazer documentários sobre tudo e mais alguma coisa. Por exemplo: aquele vídeo sobre um mês de dieta no MacDonald's. É óbvio que não podemos comparar um filme desses a um documentário como a Captura dos Friedmans.

Felizmente a Ponte é uma dessas películas que logram atingir a categoria de documentário profundo. Aqui, tal como na música do Tiago Maia, o veículo de expressão não é a abstracção em absoluto, muito pelo contrário.

Visivelmente, o realizador está menos interessado em mostrar uma qualquer perspectiva pessoal sobre um problema tão abrangente do que em compreender um fenómeno que já todos sabemos ser extremamente complexo e que jamais alguém poderá reduzir a um punhado de frases ou versos. E aquilo que guia o filme, tirando a fluida progressão temática e outros pormenores da edição, é mesmo a tentativa de descobrir algo mais, por menor que seja, sobre aqueles que decidem desaparecer da face da terra.

A Ponte é, assim, um documentário sobre algumas das 24 pessoas que no ano de 2004 se atiraram da Ponte da Porta Dourada, de São Francisco. A Ponte da Porta Dourada, além de ser mundialmente famosa, tem, convenhamos, um dos mais belos nomes que alguém jamais inventou para uma ponte.

Ficamos a conhecer em detalhe sobretudo as vidas de três, o Gene, a Lisa e o Philip, que nos são apresentados e retratados pela família ou pelos amigos. Transparece desses testemunhos sobretudo uma tentativa de exegese do acto, particularmente explícita no caso do Gene, que já não tinha família.

E é de facto meritória a exposição dessas vidas em filme: essas pessoas não ficaram mais pequenas porque se lhes vê a cara e o corpo cadente durante o (in)evitável mergulho. Passaram, pelo contrário, a fazer parte de um esforço de contextualização bem maior.

Todos os rios correm para o mar, já se sabe, e o mar nunca se enche. Assim ao menos passaram pelos nossos olhos e pela nossa cabeça alguns daqueles que decidiram acabar a sua vida prematuramente. Talvez seja uma forma de nós próprios lhe darmos ainda mais valor.

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Esta é a segunda parte de uma longa série de textos que escreverei em honra da memória do Victor Hugo, que se atirou da Ponte dos Socorridos no Verão de 2006.

REQUIESCAT IN PACE

In memoriam Victor Hugo Pt1 - a brief interpretation of the song 'Foi-se Embora' by Tiago Maia as played in the André Fernandes' Quartet

This is a song released in André Fernandes' latest album, and one which I've seen rendered live quite a few times.

One can interpret the lyrics of Foi-se Embora as an account of suicide. This is a frequent subject in pop-rock and alternative music lyrics. Another recent song about the suicide of a friend that I know of is Arcana 1996's Song of Mourning. The thing with Arcana is that they seem to take more of a Catholic approach to suicide, and so the chorus goes something like 'is it really the solution / to all our problems?'.

There are several hints that Jacob's song is an account of suicide in verses like 'para lá de tudo' or 'ninguém pode ir / para onde ele foi' (these I didn't actually find recorded, and are probable artifacts of my subsequent interpretation).

But then one can always ask: is suicide really the solution? A way of solving the puzzle?

One sure way of trying to solve problems in life is by trying to strip all things down. That's probably the hardest thing one ought to do: analyse things, reduce them... or rather expand them to the core.

So Jacob Maia conceived this very simple song with a basic 4/4 beat and plain simple harmonics. It is construed Nirvana style: as bare-bone as can be (it is interesting to hear it played by such advanced players - something which we have already witnessed in projects of André Fernandes like Spill, including In Bloom presented with the voice of Marta Hugon).

It has a kinda chorus, like Nirvana songs have, so you can easily sing and remember it out. It even has a beatiful simple hook you can hum to.

So this is probably the best way to get people thinking about the problem: present things as straight as they are. Things are objects. Life can be an object you can object to, but it is the object of yourself. Of course this last period is only pseudo-philosophical bullshit, so I'd better get things going, and start talking again of real things.

There is a kind of peace emanating from Maia's song. This is a peace you can identify with people who have suffered so much through life that you think they're really better off with the angels. And yes, there's the famous quote presented in Morthound's Spindrift which goes like:

If you've made your peace
Then the Devils are really angels
Freeing you from the Earth

This is a quote taken from an interesting film by Adrian Lyne called Jacob's Ladder which most people seem unable to grasp, including meself. Obviously it was not borne out of the mind of Bruce Joel Rubin, the script writer, but it is a nice quotation of Master Eckhart.

So the last question today is whether suicidal people have made their peace. Catholic accounts say they do not. It is sin.

Is suicide an accomplishment or is it just an escape, like the escapes you have in Levada dos Balcões in case it just gets unbearable?

Well, I don't know. The only thing I know is that I miss my good friend. And I recollect in grievance some moments we had such as the first time we did Levada dos Balcões together: how unbearable it was on the way in and how we achieved that feeling of resolve on the way back. I sure wish we would pass that way again.

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This is the first part of a long series of texts in which I pay tribute to the memory of Victor Hugo, who has decided to depart from us on the summer of 2006.

REQUIESCAT IN PACE

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E um dia
Foi-se embora, foi
Para muito longe, ele foi e foi
Para não voltar, ele foi e foi
Ninguém o viu, foi como foi

Quando partiu
Ninguém esperava
Não se esperava
Que fosse assim

Foi, ele partiu
Ninguém esperava
Nada o esperava
Foi-se e ninguém o viu

[humming]

Para lá de tudo
Foi e foi
Sem nunca olhar para trás
Ele foi

Seguiu [o] caminho, foi para onde foi
Para outro lado, ele foi e foi

Quando partiu
Ninguém esperava
Não se esperava
Que fosse assim

Foi, ele partiu
Ninguém esperava
Nada o esperava
Foi-se e ninguém o viu

E um dia
Foi-se embora, foi
Para muito longe, ele foi e foi
Para não voltar, ele foi e foi
Ninguém o viu, foi como foi

[solo: Fernandes 2:26-3:33]

E um dia
Foi-se embora, foi
Para muito longe, ele foi e foi
Para não voltar, ele foi e foi
Ninguém o viu, foi como foi

[humming]

Maria Dawn and the Literature Scene in Madeira

I recall when I was a boy, and I used to have these (ill-)literate afternoons with my good friend Vítor. We would laugh our rears off making fun of Maria Dawn and some not so eminent youngsters of the Madeira literature scene. Yeah, you know these larger than life pseudo-intellectual teenagers who think because they can pick up a book and read some Dylan Thomas and write a few stanzas they're already better than the whole world. That was who I am.

And while I might still be a boy (at least according to the TAP hostess who checked me in this week), the teen years are long gone, and by now I no longer appreciate in such graphic detail the great tirades of Mr. Mammarella of the mighty Monumentum. The few spiritual catharsis I now have is when I listen to Mr. Thordendal playing the solo in Bleed or Marta Hugon singing River Man.

I still make fun of Maria Dawn though, and me and some friends actually thought of writing together with her a Madeira TV soap opera. It would be the Madeiran answer to the Continental Morangos com Açúcar. And we thought of calling it Tabaibos da Ribanceira.

You can think of it as a juvenile version of the infamous Homens de Passagem which Gatos Fedorentos covered last year.

We already had part of the plot worked out, but of course a lot of it would be changed under the supervision of Maria Dawn. This is probably a good time for thinking about that production, now that everyone is looking forward to seeing what will come of Corte do Norte. I wonder whether this will be a total adaptation of the novel Agustina did, including repeating the scenes just like she accidentally repeats some of the chapters, he he!

But seriously, I've actually come to be grateful for all the work Maria Dawn does in promoting some of the arts and literature that come out of Madeira. And it saddens me that I am no longer up-to-date on the Madeira literature scene as I was as a teenager.

So I paid particular attention when she was on the news last week claiming that the modern stuff by Madeiran writers is mediocre aside for the editions subsidized by the 500 Years of Funchal. Not so bad: turns out I haven't been missing much on this side of the Atlantic.

Which makes me think that we really have to unite our forces and get together for that Tabaibos da Ribanceira feat. I'm sure the 500 Years of Funchal Comission would be more than willing to sponsor such a venture!

Porque deveis vós amar o Frederico Thordendal?

Porque ele é um génio da guitarra eléctrica contemporânea. Porque, além disso, tem cara de extraterrestre, e porta-se como se estivesse bem ciente desse facto.

Mas, essencialmente, porque, de cada vez que faz um solo, consegue traduzir um pouco dessa beleza alienígena para sons humanamente inteligíveis e trazer-nos algo acerca de que, conceptualizando num daqueles chavões chatos e mal batidos, se poderia dizer que nos faz rir por dentro. Sim, porque se nos fizer rir por fora enquanto vamos no metro a curtir o solo da Z1-Reticulados com uns Zen-nheiser HD 25-1, então o pessoal vai pensar que marámos de vez e que nos tornámos iguais a ele.

Este amigo declarado do ácido lisérgico é dono de uma sensibilidade musical sem par. Como diriam alguns, ele tem ouvido. Mais do que isso, tem dois, e usa-os de modo singularmente original para tocar viola, produzir os álbuns dos outros e dar uns toques de bateria.

Veja-se o já celebérrimo solo que ele produz na Dançarinos Dançando ao Som de um Sistema Discordante, iniciado no índice 6:29 da faixa e culminado na malha-mãe da música, índice 7:29. Esta música, justiça lhe seja feita, é um autêntico hino do metal contemporâneo. Enfim, já tínhamos tido as catarses finais das Palhinhas Tiradas ao Acaso e o resultado da Soma, a apoteose final da Malha33, mas nada nos havia preparado para isto.

Bom, e o que dizer da malha inicial da mesma música, com aquela frenética frasezinha por sobre as etéreas esparsas cordas limpas que ele tem vindo a aperfeiçoar desde o Destrói Apaga Melhora?

Mas acima de tudo agradam-me muito as malhas dançantes do Sr. Frederico. Como poderemos nós esquecer esse solo, de 1997 mas ainda revolucionário pelos padrões guitarrísticos de hoje em dia, que dá pelo nome de Baloiçando num Poço sem Fundo?

Mas nem é preciso ir tão longe. Ouçam-me só os primeiros dez segundos da Combustão. Dizer que este gajo tem 'groove' (inglês para crescimento) será apenas um desajeitado eufemismo.

Que dizer então da Sangra? Sim, já conhecíamos estas guitarras esgalhadas do Cazares e companhia da Fábrica do Medo, estilo aliás que devem ter ido beber originalmente do Frederico fase Nenhum (não se esqueçam, meus amigos, que a Desmanufactura só saiu em 1995, ao passo que o Nenhum já era de 1994). Mas criar toda uma estrutura melódica complexa em cima de uma frenética e imparável (sete minutos!) base semicolcheia-fusas-
semicolcheia, isso já é uma história completamente diferente! É o crescimento da Fábrica do Medo elevado ao cubo.

Será outrossim uma estúpida perda de tempo querer comparar o trabalho do Frederico ao de qualquer outro guitarrista vivo ou defunto da cena do peso, tirando eventualmente o Ronaldo Jarzombeque, que por vezes se emaranha tanto nas suas elucubrações teóricas que aquilo passa a ter uma piada do caraças. Sim, o Frederico é um dos mais iluminados discípulos holdsworthianos, não haja dúvida, e com o grande mérito de ter vindo trazer ao metal essa herança que o Shawn Estrada soube levar a outras paragens.

Mas o solo do Frederico que me deixou mais banzado até hoje, apesar de só ter vinte e seis segundos, é o que ele faz na Concatenação. Não consegui transcrever nem sequer o que o baterista está a fazer nesses compassos, não obstante tratar-se de um aparentemente normal 4/4. E desafio qualquer um(a) a apresentar-me uma transcrição em pauta devidamente fundamentada do solo que ele faz com a guitarra eléctrica durante esses vinte e seis segundos.

Pagarei então ao primeiro, ou primeira, que me enviar por correio electrónico essa transcrição com um exemplar original do Sol Negro por Dentro versão três ponto trinta e três, que, vejam bem, neste momento está avaliado em mais de cento e cinquenta euros.

Enquanto não o fizerdes, amai, pois, o esplendor guitarrístico do Frederico e dissecai de ponta a ponta as inovadoras técnicas de controlo com que ele nos tem vindo a presentear nos seus trabalhos.

Gentileza

In 1961, a big fire destroyed an American circus in Rio de Janeiro. Lots of people died (more than 500, mostly children). It was considered to be one of the most tragic accidents that happened in the world of circus. A few days later, on Christmas Eve, a 44 years old man arrived in the place where the accident took place in one of his many trucks. He claimed he heard voices in that very morning telling him to abandon everything he had and to dedicate himself to a more spiritual world. So he decided to base himself in that site to console the parents of the victims, giving them wine and other goods. He lived in that place for almost four years, disseminating kindness and love, never asking for anything in return. His name was Jose Datrino, but people started to call him Jose of Kindness.

After leaving that place, known as Kindness Paradise after Jose Datrino, he started to walk around the streets of Rio as a prophet. He was an old man, with the appearance of a biblical prophet, a long white beard, a long tunic, and Franciscan-style sandals. He carried in his hands two tablets of written prophecies, like those of Moses. He approached people who passed in cars and on sidewalks, but he didn’t ask for anything, and instead offered them words of love, flowers, and compassion during more than three decades throughout the streets of Rio de Janeiro.

Jose Datrino became known as Profeta Gentileza (Prophet of Kindness), then, and part of his preaching consisted in writing his message on the pillars of a big viaduct in Rio. That way, in the middle of the confusion, indifference, selfishness, and violence of the big city, all passersby could read in that giant urban display, sentences such as: KINDNESS GENERATES KINDNESS, DON’T USE PROBLEMS, DON’T USE POVERTY, USE LOVE, or even KINDNESS IS THE MEDICINE FOR ALL DISEASES.

Since 1996, after Prophet Gentileza’s death, his murals became orphans, without any kind of care. The murals deteriorated a lot and ended up covered with a layer of gray paint, by the Rio de Janeiro Urban Cleaning Company. The song Gentileza (Kindness), by Marisa Monte, contained in her 2000 album Memories, Chronicles and Declarations of Love is about this unfortunate episode:

They have erased it all
They have painted everything gray
The word on the wall
Is covered with paint
They have erased it all
They have painted everything gray
On the wall there is only
Sadness and fresh paint
Through the streets of the city
We deserve to read the letters
And the words of Gentileza
For this I ask
You in the world
Which is more intelligent
The book or the knowledge?
The world is a school
Life is a circus
Love is the word that liberates
So spoke the prophet

Gentileza was proud of his writings, as the pictures suggest. Why wouldn't he be? From a grammatical and philosophical or literary viewpoint, his writings may not have stood as a significant contribution. But what is more intelligent: the book or the knowledge?

The criticism to modernity is not a monopoly of the masters of academic thinking, like Freud with his Civilization and Its Discontents, or Horkheimer with his Eclipse of Reason, or Habermas with his Knowledge and Human Interests or even with the philosophical production of a later Heidegger. Prophet Gentileza, representing the popular and cordial thinking, arrived to the same conclusions of those masters. He was even more direct than them as he proposed an alternative: kindness as the irradiation of care and essential tenderness. This paradigm has more chances to humanise us than that that burned with the circus in Rio: the spirit of geometry, the knowledge as power e the power as domination over people and nature.

The subject of kindness offers us a way of awakening from the attitudes of indifference that surround us. Gentileza used to preach fraternal love and urged people to devote their attentions to others and create intimacy with each other.

Arnaldo Antunes

A Cilene Campetela definiu a voz do Arnaldo Antunes assim: digital. Pois é, há na voz do Arnaldo Antunes esse aspecto de zero ou um. Outro dia quis fazer uma experiência: ver a canção Exagerado, na interpretação singular do Antunes, em formato de onda acústica. Estava certo de que veria uns quadrados aí. Assim a voz do Arnaldo, assim o Arnaldo. Fui vê-lo no Marco Zero, no Recife, na madrugada do dia primeiro de janeiro - uma experiência marcante. O espetáculo começou por volta das quatro da madrugada para uma platéia já bastante cansada dos folguedos do réveillon. Vem o Arnaldo vestido em trapos, cantando quase sem expressão a inteligente Qualquer. Reparem que a letra dessa canção apela por "qualquer coisa que não fique ilesa; qualquer coisa que não fixe". E lá estava uma platéia embasbacada, sem saber se aplaudia, se ia embora ou se dormia ali mesmo. O que gosto no Arnaldo Antunes é mesmo essa apatia que preza por coisas vãs, como as regras de estética. Diz a minha irmã que o Arnaldo Antunes "faz questão de se enfeiar". Decerto o Arnaldo Antunes não faz questão de envelhecer - o que acho muito bonito. Lucas e Sarah, duas crianças que amo, acostumados com a voz e as canções do Antunes, viram-no outro dia no fenomenal DVD que lançou recentemente, Qualquer, e ficaram espantados: "como ele é velho!" É, sim. O Arnaldo tem quase cinqüenta anos, e mostra com austeridade cada um deles. E o show em DVD, que mostra sem disfarces cada dobra, nesga, rasgo e risco, foi o mesmo que apresentou no Marco Zero, às quatro da madrugada. Assim que o sol começou a despontar por trás das esculturas fálicas do Brennand, o Arnaldo Antunes saudou o novo ano sugerindo que entrássemos nele com o pé direito e com o esquerdo também. Com os dois pés no chão. E no ar. Aí então cantou a belíssima canção Luzes, que apregoa: "essa noite, essa noite vai ter sol!" O ano de 2008 começou muito bem, obrigado.

PS. O disco mais recente do Arnaldo Antunes pode ser baixado aqui. Mas eu recomendo vivamente que valorizem esse grande artista e comprem o disco aqui.

Aniversário

Piedade costuma dizer para todo mundo que detesta o dia do aniversário dela. Detesta que lhe dêem os parabéns, detesta receber presentes, detesta que lhe tirem fotografias. Lembro-me de uma vez, já há muito tempo, em que organizamos uma festa surpresa para ela na universidade. Nunca vi Piedade tão enfurecida em minha vida. Ela ficou vermelha, zangada, bateu a porta e foi embora. Até então pensávamos que tudo aquilo não passava apenas de uma fantasia que ela havia criado para si, e que não se importaria, afinal, se comemorássemos a data com balões, bolo, chapeuzinhos e línguas de sogra. Ficamos tão assustados com a reação dela, que estivemos ali por minutos sem saber o que fazer com aquela vela acesa.

A despeito de tudo isso, penso que ela gostou do almoço que organizei no primeiro de junho, em 2003, por ocasião de seu aniversário. Nada foi ali mencionado, é claro, mas ela sabia a razão pela qual estávamos reunidos. Ademais, escolhi um restaurante do qual ela gosta bastante, o Portoferreiro. Tomou um martini de aperitivo e comeu um seu prato preferido, regado de um bom vinho nacional. Ficou tão feliz, mas tão feliz que o diabo, inimigo da boa-ventura, fê-la cair na mesma noite, rachar a testa e machucar a bacia.

Um mês depois, no mesmo ano, Piedade convidou-me para almoçar no Dão João, um restaurante português da família Valença. O serviço no Dão João é bastante agradável. Tocam boa música e têm um cardápio relativamente sortido. Pedi um Arroz à Moda do Chefe, que vinha com camarões, lagosta e lascas de bacalhau. Se fosse um arroz diferente daquele que usaram na receita, talvez o prato fosse mais interessante. Piedade tomava uísque e falava em cinema. Queria ver As Horas, por conta de um curso que está oferecendo na pós-graduação. Já no segundo copo de uísque, percebi que o discurso de Pia começava a se tornar mais e mais afetuoso. Durante a sobremesa, ela começou a dizer como estava feliz por eu estar de volta, como era um prazer poder oferecer-me aquele almoço, etc. Prometeu-me o número da revista Continente que fala sobre o Recife, algo que já venho há tempos querendo comprar.

É curioso que, a despeito de fazer todo o alarde no que toca à comemoração de seu aniversário, Piedade faz questão de mostrar que lembra e se importa com o aniversário dos amigos. Eu não penso ser fundamental que se lembrem do dia em que faço anos, mas ao final acabo sempre por fazer um balanço de quem telefonou, de quem escreveu e de quem não fez nem uma coisa nem outra.

Hoje é o aniversário da Janaína. Parabéns, Janaína.

Brasileiras e Macedônias

Há uma nova brasileira em Santo André. Ontem apresentou-ma a Marija, uma mulher da Macedônia que fala português com sotaque lisboeta. Outro dia a Macedônia encontrou-me meio afobado em direção aos correios e perguntou-me se eu já conhecia a brasileira. Não, não conheço. Quem? Ora, está fazendo o seu doutoramento aqui. Então a ver. É preciso conhecer todas as brasileiras do mundo. Mas ontem é que fui conhecer a brasileira, cujo nome - a despeito de ela ter-me dito pelo menos umas duas vezes, esqueci.

É das Minas Gerais a brasileira, e fala com um sotaque mineiro muito bão. Mas fala baixinho, quase não se ouve o que diz. Anda meio atrapalhada com o inglês - foi a primeira queixa que fez. Mas se não somos todos os brasileiros? Não sei mais nada, sei muito pouco. É casada e vai receber o marido em dezembro. Foi rápida em mencionar o marido e olhar para a foto dele já colada na escrivaninha.

Tenho muita simpatia por essas brasileiras no exterior, perdidas assim e mal falando inglês. É preciso que mostrem logo recato e a fotografia de um marido na escrivaninha porque as Macedônias não as perdoam.

A primeira vez que conversei com a Marija foi um desastre. Tomávamos vinho português e lá ela começou a falar mal dos portugueses e de Portugal. Como sofria a Marija! Sofria, sofria! Para piorar, era freqüentemente tomada por espanhola ou brasileira. As espanholas em Portugal - eu sabia - eram consideradas umas vagabundas. As brasileiras, prostitutas. Fiquei tentado a perguntar o que acham os portugueses das macedônias, mas resignei-me e tomei mais um gole de vinho.

Eu acredito que na Macedônia as pessoas gostam de falar e gostam de fazer generalizações. Tenho muita curiosidade de passar uns dias no País natal do Alexandre, por quem nutro profunda admiração. Mas agora estou mais preocupado em saber como faço para convidar a brasileira para tomar um café.