Era O Sedutor, E Detestava

Querida Odileiz,

Há uma regra entre as minhas irmãs e algumas primas que consiste basicamente em manter o contato social ativo. Uma estratégia de que fazem uso para tal é a reunião para assuntos cosméticos, em que se ajudam a cortar as unhas, lixar, pintar as unhas, alisar os cabelos, fazer as sobrancelhas. Tudo isso é feito num espírito de muita camaradagem. Põem todos os assuntos em dia e ainda sobra tempo para muita, muita maldade. Mas não é uma maldade que tenha o propósito de destruir; o propósito, muito pelo contrário, é de edificar os laços que procuram manter, através do humor. Graça é particularmente muito boa nisso, e até eu me divirto.

Querem saber se em Portugal/ Querem saber tudo o que podem, mas não fazem perguntas muito diretas. Eu então sou ainda mais vago em minhas respostas. Iuska vê cada uma das fotos com cuidado, mas o resto de minhas irmãs estão interessadas numa revista feminina que traz um teste para revelar como andam sexualmente as que se habilitam a fazê-lo. Há gritos. As perguntas são feitas quase como quem lê receita de bolo. As respostas de Kátia são balbuciadas, que ela morre de vergonha. Iuska insiste que o perfil direito de Tiago é muito mais fotogênico e que Rita parece ser no mínimo dez anos mais velha. A Tânia é bonita, mas há algo de errado com o nariz da Mafalda. Graça anuncia: Kátia anda numa fase sexualmente explosiva; é melhor ter cuidado.

Depois há uma pequena reunião na cozinha para o café. É a minha mãe agora que começa a me comparar com Lucas. De fato, somos bastante parecidos. Eu, como ele, aprendi a ler muito cedo e muito rapidamente. Como ele, eu quase não tinha amigos na escola, embora tivesse uma imaginação muito fértil. Escrevia livros de páginas costuradas, fazia teatro com bonecos de borracha, era professor ou o que fosse, desde que pudesse manipular quem estivesse participando do jogo. Eu era o sedutor, e detestava ser seduzido. Fátima recentemente chegou a essa conclusão. Entretanto era sobre o café e a conversa de minha mãe que falávamos.

"Lopes gostava muito dele, Verônica." Minha mãe segurava um bordado antigo e verificava uns detalhes perdidos no tempo. "Um dia - repara como eu fiquei furiosa - ele foi à loja e disse: escolhe o que quiser. Sabe o que ele escolheu?" Verônica olhou para mim e percebeu tudo. Já não lembro, exceto de uma roupa marrom com bolinhas amarelas. Eram amarelas, eu creio. Mais café.

No terraço, discutiam à solacapa o livro da Nan Goldin. Ilka parece revoltada; Iuska, indiferente; Graça, curiosa. Não é o tema do livro que parece ser/ Eu gosto de ver a reação dos que vêem/ Melhor, gosto de saber o que pensam do livro. No final, o livro volta à minha mão e Ilka não consegue entender muito bem porque Verônica continua trazendo pãzinho assado e café, mais café.

Não há motivos para preocupação, disse a médica sorridente, com a cara de quem anuncia um tumor do mal. Eu não sinto nada. Mas nem sempre as mãos/ Então é por isso que depois de amanhã preciso fazer tudo o que for preciso para provar que ela está certa. Mas ainda há mais, muito mais. Iuska olha para adiante como quem espera o resultado.

Beijos.

Recife, 25 de Novembro de 2002, 19:56h

Um Quatro Antes de Dirigir

Querida Nana,

Hoje Verônica decidiu que quer ir à igreja, e percebi que a aliança, de volta ao dedo, não está assim tão folgada como costumava ser. Não há mais como enganar aquela bruxa ali. É verdade, nunca disse que Verônica entende da arte da cromoterapia, e já a praticou com bastante sucesso. Agora é tempo. Enquanto isso, Gal sofrega: "vê se leva o mal que me arrasou, pra que não faça sofrer mais ninguem... esse amor que é raro e é preciso pra nos levantar me derrubou". Acho que deve ser uma composição do Djavan.

Ninguém entende muito bem a razão de tanta chuva em pleno verão pernambucano, e eu repito que trouxe comigo o inverno europeu. É quase uma piada, mas ninguém percebe e ninguém quer rir. Quando mostei os livros da Nan Goldin e do Ed van der Elsken para Iuska, ela não fez nenhum comentário. Nem mostrou a repugnância que a maioria das pessoas costumam querer trasparecer. Eu tenho a impressão que Iuska é quem melhor compreende o meu senso de humor.

Há, no entanto, algo que não bate. Se antes foi o André, depois o Lucas/ Hoje, por exemplo, Lucas foi surpreendido abraçando um cão, o cão da vizinha. Em muito pouco tempo estava coberto de borbulhas por toda a parte do corpo. Teve de tomar banho o mais rápido possível. Chorava como quem não se conforma com a idéia de não poder abraçar um cão. Isso assim, para o resto da vida?

A discussão que costumo ter para tentar justificar o que seja é a de que existem ações eminentemente positivas e ação eminentemente negativas. Eu sei muito bem que essa visão dicotômica do mundo está mais para um romantismo religioso que eu procuro descartar. O que eu quero implicitar com o "eminentemente" é que existe uma escala. Deve existir uma escala. Embora, no final, acho sempre que vence o egoísmo, e isso pode ser eminentemente negativo. Ou estarei enganado? Há quem suponha ser o egoísmo, a luta pela sobrevivência, o que nos faz seguir adiante.

Eu não tenho essa necessidade de evidenciar o meu amor que não aos interessados. Quando estou apaixonado sou bastante óbvio, mas provavelmente para o objeto de minha paixão apenas. A Maria outro dia quis saber porque eu nunca trazia/ Por que ela não vem? Ainda assim, cheio de vodka, respondi com uma lucidez de quem pode fazer um quatro antes de dirigir.

Beijos.

Recife, 24 de Novembro de 2002, 10:21h

Flor-de-Lis

Querida Margarita,

Ontem foi mesmo o último dia perfeitamente palíndromo que a nossa geração terá vivenciado: 22/11/2002. O próximo será apenas em 11/11/2112. Houve um hiato entre os dias 11 e 22 do ano corrente, mas vamos ver o que se passa. Na verdade, o silêncio já precedia o intervalo dos palíndromos, se há uma verdade. A M. Helena acha que não, e quer investigar a esquizofrenia.

Não há muito o que contar/ Algo aconteceu, mas até agora não entendi muito bem. A festa da Maria foi um sucesso, como as fotos poderão sugerir. Aquela alegria incerta e quase imponderável que alegra qualquer coração humano ante a dor dos outros, e o desconforto alheio, ponho-a eu no exame de minhas próprias dores, levo-a tão longe que nas ocasiões em que me sinto ridículo e mesquinho, gozo-a como se fosse outro que o estivesse sendo. Por uma estranha e fantástica transformação de sentimentos, acontece que não sinto essa alegria maldosa e humaníssima perante a dor e o ridículo alheio. Sinto perante o rebaixamento dos outros não uma dor, mas um desconforto estético e uma irritação sinuosa. Não é por bondade que isto acontece, mas sim porque quem se torna ridículo não é só para mim que se torna ridículo, mas para os outros também, e irrita-me que alguém esteja sendo ridículo para os outros, quando não tem direito de o fazer. De os outros se rirem à minha custa não me importo, porque de mim para fora há um desprezo profícuo e blindado. Mais terrível de que qualquer muro, pus grades altíssimas a demarcar o jardim do meu ser, de modo que, vendo perfeitamente os outros, perfeitissimamente eu os excluo e mantenho outros.

Não que a Tânia, por exemplo/ Ela não deve ter ficado/ Não vai saber jamais. Enquanto isso, a Rita deitou a cabeça como quem quer ouvir o meu coração. Estamos ainda falando sobre a festa de aniversário da Maria, em que tudo aconteceu. Se eu talvez não tivesse tido aquela dor, é possível que estivéssemos lá até agora. A Celeste bateu com certa insistência e eu tive de procurar saber exatamente o que havia por trás daquela sofreguidão. Quando percebi que as horas passavam sem muitas novidades, quis descartar as possibilidades mais funestas, que eu ando um bocado assim. Mas depois, vendo ali aquele quatro cheio de vodka/ Eu não dormi muito bem até a manhã seguinte.

Acho tão bonito quando as pessoas vencem o pudor e fazem o que sentem sem se importar com o que quer que isso possa/ É verdade, para cada ação há uma reação. Essa é a terceira lei de Newton? Oh, Margarita, sabes a história por trás da flor-de-lis? É que a Lorna sonhou outro dia que eu havia escrito para ela anunciando uma tatuagem nova. O sonho teria sido tão real que ela correu na manhã seguinte para verificar em sua caixa de correio se essa tal mensagem de fato chegou a existir.

Muitos beijos.

Recife, 23 de Novembro de 2002, 11:29h

Flowers For Me

Pois é, é algo absolutamente inédito, e são tantas tantas! Como contê-las todas numa jarra? Debruço-me demoradamente sobre o assunto, pois seria quase que um crime destruir tão belo arranjo. Mas eis que ele já aí surge, pronto pronto, sem que uma única rosa tivesse de ser apartada. E bem no meio, claro está, para que todos vejam.

08/11/2002

Morte ao Ricardo Reis

From: Angelus
Subject: Morte ao Ricardo Reis
Date: 22 July 2002 22:25:28 GMT-03:00
To: Saavedra

Mestre, são plácidas
Todas as horas
Que nós perdemos,
Se no perdê-las,
Qual numa jarra,
Nós pomos flores.

Não há tristezas
Nem alegrias
Na nossa vida.
Assim saibamos,
Sábios incautos,
Não a viver,

Mas decorrê-la,
Tranquilos, plácidos,
Tendo as crianças
Por nossas mestras,
E os olhos cheios
De Natureza...

À beira-rio,
À beira-estrada,
Conforme calha,
Sempre no mesmo
Leve descanso
De estar vivendo.

O tempo passa,
Não nos diz nada.
Envelhecemos.
Saibamos, quase
Maliciosos,
Sentir-nos ir.

Não vale a pena
Fazer um gesto.
Não se resiste
Ao deus atroz
Que os próprios filhos
Devora sempre.

Colhamos flores.
Molhemos leves
As nossas mãos
Nos rios calmos,
Para aprendermos
Calma também.

Girassóis sempre
Fitando o sol,
Da vida iremos
Tranquilos, tendo
Nem o remorso
De ter vivido.

Música e Silêncio

Gosto muito dos grupos de rock que usam as pausas de uma forma dinâmica. Existem algumas formas de música popular que também recorrem abundantemente às pausas, mas dessa área não estou muito a par.

Nas coisas que ouço, eu normalmente dou muita importância à técnica e ao experimentalismo e à forma como os músicos conjugam essas coisas. Disso resulta que a maior parte das pessoas acha que a música que eu ouço é pouco estimulante (porque pouco acessível) e aborrecida. Aliás, eu próprio às vezes ponho-me a ouvir alguns temas altamente comerciais, para quebrar um pouco essa tendência. No entanto, não é essa a música que me faz pensar.

Um dos meus grupos absolutamente favoritos chama-se Silo, e é constituído por três dinamarqueses. Eu já escrevi vários textos sobre eles, mas ainda não sei explicar exactamente porque é que gosto tanto da sua música. Se calhar é porque é uma música muito fria e hermética e que ao mesmo tempo funciona de uma forma orgânica e sedutora.

Todavia, para a maior parte das pessoas que conheço, eles têm um estilo difícil e monótono. Não é fácil encontrar pontos de interesse nos seus ritmos desconexos e na sua voz sussurrante. Há até amigos meus a quem isto provoca dores de cabeça. Eu, pelo contrário, sinto grande prazer quando ouço as suas músicas.

A K2 é uma faixa que evoca em mim uma sensação de grande conforto e descontracção. Isso deve-se a vários factores. Para já, tem a ver com a forma como o som está distribuído, que dá a ideia de uma grande profundidade de campo. O som de fundo, que é como se fosse a respiração de uma máquina (a fazer as vezes de baixo eléctrico), tem também um efeito altamente hipnótico, efeito ainda mais saliente a partir do índice 4:26, altura em que deixa de ser uma vibração e passa a ser apenas uma presença, uma camada suplementar na textura da música. Outro elemento muito importante é a serenidade da voz e a espuma electrónica que parece rodeá-la, quando os restantes instrumentos a deixam sozinha. No seu aparente minimalismo, a K2 encerra em si uma subtileza e uma originalidade de dimensões desconcertantes.

Sinceridade e Silêncio

Sinceridade é uma palavra muito interessante. Eu estive a ler algumas coisas sobre a sua etimologia, e encontrei duas opiniões divergentes: alguns acham que sincerus resulta da concatenação do radical sin- (que está presente na palavra singular, por exemplo) com o radical cer- (que está relacionado com o verbo crescer), significando 'que cresceu de uma só proveniência, puro'; outros acham que resulta da lexicalização do sintagma sine cera, aplicando-se originalmente, no tempo do império romano, ao mármore cujas imperfeições não tinham sido tapadas com cera, isto é, ao mármore genuíno. É claro que esta segunda é muito mais engraçada, principalmente se pensarmos na especialização de significado entretanto havida. Nesse aspecto, a palavra sinceridade tem uma relação muito interessante com polidez. Uma pessoa pode tentar polir o mármore até que ele fique sem imperfeições, dessa forma evitando recorrer à cera.

Agora deixando as metáforas de lado (é curioso reparar como o significado supostamente original das palavras tem agora de ser considerado uma metáfora), eu acho que não sou uma pessoa muito sincera. Pois é, porque o silêncio também serve para cobrir aquilo que não pretendemos dizer. Não sou muito sincero nem tenho a intenção de sê-lo, porque há sempre coisas que eu quero guardar para mim mesmo. Há coisas que eu quero guardar para pensar depois, coisas a que eu não quero ter de responder. Nesse sentido, eu sinto-me um pouco infantil, e é uma coisa que me agrada. Eu sei que é uma coisa que pode levar a que as pessoas não gostem de mim, mas normalmente não faço nenhum esforço para mudá-lo. Seja como for, não o faço por desprezo, e também tento evitar esse pensamento quando os outros o fazem a mim.

Por outro lado, é bom que se diga que ninguém diz tudo o que lhe vem à cabeça. Nesse aspecto, penso que o valor do silêncio é universal. É como na Teoria da Optimidade. Nós temos o Gen e depois o Eval. O som desta segunda palavra também pode ter umas certas conotações diabólicas, e nem sequer é preciso pôr as letras ao contrário. Dependendo da qualidade dos filtros, podemos ter pessoas mais ou menos sinceras, mais ou menos honestas. O silêncio é também um filtro, e é provavelmente o mais básico e o mais forte de todos. Se uma pessoa recorrer muitas vezes ao silêncio, provavelmente não é sincera. No entanto, se não recorrer quase nunca ao silêncio, também não é garantido que seja uma pessoa sincera.

Não Sou Eu

Querida Maria de Fátima,

Quando abri a janela, olhei estupefacto para as coisas, sob a manhã cheia de sol, como se elas estivessem loucas. Todos os dias tenho acordado com os gritos das crianças daqui ao lado. É uma escola, uma creche, nunca percebi esse pátio de piso vermelho. O curioso é que o número de crianças que vejo através da cortina diáfana não justifica o barulho que sempre me desperta, como um desses relógios precisos e frios. Não há nada mais aborrecido do que ser acordado assim, sem trégua.

Eu tenho essa idéia desde sempre. Lembro-me particularmente do cachorro que me acordava todos os dias, quando eu morava com a Maria. Eu saía da cama tão ensadecido que prometia jogar veneno. Depois foi um passarinho. Quis comprar um bodoque. Acontece que no decorrer do dia, esquecia-me quão desagradável tinha sido o despertar, e todos os planos homicidas eram desfeitos. Até a manhã seguinte.

Ora, quando se tem, afinal, uma Smith&Wesson modelo 15, calibre .38, de ação dupla, com capacidade de 6 tiros e miras ajustáveis, a coisa muda um bocadinho de figura. O James apresentou-me o Carlos, e a arma saiu por um preço bastante acessível. Não me parece ser nova, mas se estamos lidando com a ilegalidade, também não tenho autorização para porte de arma.

Há aqui perto da Freguesia de Nossa Senhora de Fátima um desses lugares que só se conhece através de gente como o Carlos. Os caras te ensinam o que é preciso saber, tipo como segurar a arma: é uma extensão de teu braço, como num filme. O importante é que lá tem aqueles corredores escuros em que podemos praticar tiro ao alvo. Uma hora por sessão é suficiente. Pago, escondo a arma, e saio com a sensação de inevitabilidade.

O sangue que sai dali pode ser de que cor? Em que quantidade? A bala entra e perfura o que exatamente? Queima? Deixa a pele chamuscada? Na cabeça, ouvi dizer, ainda tem o cérebro que se espalha em pequenos pedaços vermelho-acizentados por toda a parte. E depois? Se é na cabeça, quanto tempo até a morte? Tempo suficiente para falar? Onde produz a menor sujeira sendo, ao mesmo tempo, eficaz, rápido? Eles respondem com o fastio de quem embrulha pães. Sabem tudo, não olham pra tua cara, porque têm a certeza do que vais fazer. Mas já habituados, não olham.

Existem coisas que precisam ficar adormecidas, e aquelas criancinhas ali fora gritam pra caralho. A Smith&Wesson fica na cabeceira, num armário muito pequeno, quase escondido, ao lado da cama. Hoje, quando acordei e olhei através da cortina, tive a certeza de que não sou eu. As criancinhas ficam para depois. Primeiro vai ser o Tiago.

Beijos.

Lisboa, 27 de Outubro de 2002, 18:33h

Algo Assim, Homem

Querido Marcos,

Agora vou falar do Andrea, um outro: o Andrea Zanetti. É verdade que conheço dois, mas a mensagem é sobre o mais novo deles.

Como deves saber, o nome Andrea deriva do grego «aner», homem. Ademais, como é amplamente divulgado, foi André o discípulo que, de acordo com a lenda, teria morrido numa cruz em forma de X. Detalhes que podem não revelar absolutamente nada, mas que também não precisam ser necessariamente descartados como irrelevantes. O Andrea que conheço tem o ar de querer ser algo assim, homem. Mas num sentido quase metafísico: o homem que olha para além do abismo, como se de fato estivesse olhando para si próprio, a velha história...

É possível que seja essa a razão para manter-se quase sempre recuado, aquela postura quase sempre pétrea. O Andrea vive num mundo que criou para si, em que ele é o homem e nada além disso poderia interessá-lo. Como é tarefa particularmente difícil manter uma postura assim grandiosa, ele prefere então não dizer absolutamente nada acerca do que pensa. Outro dia, por exemplo, a Adelina quis saber o que ele tinha achado do filme que tínhamos acabado de ver, e o Andrea retrucou com a mesma pergunta. É assim a típica reação do Andrea. Eu vejo e me divirto, é verdade, porque agora o conheço bem. E é bem possível que seja mesmo esse o motivo de seu ódio mais recente.

O que importa mesmo ao Andrea é estar numa posição em que a sua fragilidade não seja exposta. Assim, por exemplo, usa a mais trivial das estratégias que é a de se envolver com mulheres pouco inteligentes. Ou, ao menos, mulheres que não tenham respostas para as perguntas que ele mesmo não sabe responder. Não é difícil concluir, então, que o Andrea calcula cautelosamente cada um de seus passos; evita os passos em falso - ou o que quer que para ele isso queira significar.

Orgulho, egocentrismo, maldade, frieza: é por trás de qualidades tão infantis que o Andrea procura esconder a mais profunda beleza. Teima em permanecer numa adolescência disparatada com igual fervor com que insiste em tocar o mesmo tipo de música que ouvia aos quatorze anos. Autodenomina-se misantropo e profere, sempre que tem oportunidade, ser incapaz de beijar alguém aos lábios. Ora, os misantropos não oferecem oportunidade ao diálogo e o diálogo, afinal, é bastante perigoso para quem precisa ocultar-se.

Tudo muito interessante se o limite entre o que quer transparecer e o que de fato é não fosse assim tão tênue. O Andreas vê-se então no mais desagradável dilema, e por conta disso é que não consegue escapar ao patético.

É um jogo muito perigoso esse o que o Andreas costuma jogar, porque envolve os que o rodeiam. Muito ambicioso, ele traça o futuro com o interesse com que quer manter a imagem que julga a mais apropriada. Concentra-se no trabalho, julgando-o muito mais [politicamente] interessante que os amigos, uma festa, uma namorada. O que há para se saber acerca de quem quer que seja? Quem para que precisa de ajuda? Isso, é verdade, pouco interessa ao Andreas como Andreas quer.

Quando estava para ser crucificado por pregar o evangelho, o apóstolo André recusou-se a morrer da mesma forma que o seu líder espiritual. Prontamente ataram-no numa cruz em forma de X. Desde então, a cruz em forma de X passou a ser símbolo da humildade e do sacrifício. O Andrea, está claro, não vai poder chegar aí.

Um beijo.

Lisboa, 24 de Outubro de 2002, 9:01h

Ricardo Reis: As Rosas

From: Angelus
Subject: Ricardo Reis: As Rosas
Date: 23 October 2002 19:17:16 GMT-03:00
To: Joana Serrado; Saavedra

Ian Hamilton

From: Angelus
Subject: Ian Hamilton
Date: 12 May 2002 20:55:25 GMT-03:00
To: Saavedra

Curfew

It's midnight
And our silent house is listening
To the last sounds of people going home.
We lie beside our curtained window
Wondering
What makes them do it.

Poderás encontrar este e outros poemas num livro que deixei em cima da tua secretária e que te ofereço. Foi um livro que me marcou muito na adolescência.

Um abraço,

Ser Feliz É Para Se Conseguir O Quê?

Caríssimo Manuel,

Pois é exatamente assim. Para início de conversa, agora estou morto. Porque se estivesse, dava na mesma. O frio, lá fora, o frio: um frio que nem um café di roma, nada. Mas há de ser uma dessas ondas que vêm do norte. Os eskimós têm tantos nomes para coisas que desconhecemos. Como deve ser morar num igloo, Manuel?

[Eu nunca pensei que a Ella Fitzgerald tivesse alguma vez gravado You´ve Got A Friend. É ela quem está cantando agora, a propósito de nada. Pelo menos tenho a música, e a Ella Fitzgerald].

Não queira saber porque não fui à tal academia travar conversa com quem não me inspira absolutamente nada. Eu não/ A pena não me interessa. É por isso que desci e fui comprar um pacote de comida congelada e um vinho, um bom vinho de mesa. Não quero, não vou, não quero. Tem uma música do Cartola assim, mais ou menos assim, eu acho.

Como eu disse no início, agora estou morto. É favor não mandar flores, porque elas só me interessariam antes disso. Nunca recebi flores e não vai ser a propósito disso que eu vá querer/ O hiato pode ter sugerido mesmo alguma coisa, mas de nada serviu, a não se para constatar que o dia pode/ o dia arrasta-se quando queremos apenas que chegue o sábado, por uma razão que desconheço.

Lembro-me bem do episódio em sala de aula, quando a professora terminou a história com o implacável foram felizes para sempre. E depois, o que é que se consegue quando se fica feliz? A professora, é claro, não queria acreditar: não ouvi muito bem... O que vem depois? Depois que se é feliz? O que acontece? Que idéia! A professora ajeitava o cabelo, pensava numa saída. Repita a pergunta com outras palavras. Eu, obstinado: ser feliz é para se conseguir o quê? A professora então ficou vermelha. Nunca percebi muito bem porque enrubescia assim, sem propósito. Na hora do recreio, chamou-me à parte. Miguel, o que quer ser quando for grande? Não sei, disse-lhe. E ela corou mais uma vez. Eu tive uma idéia. Escreva num pedaço de papel a pergunta que me fez hoje e guarde-o por muito tempo. Quando for grande, abra, leia. Quem sabe? Talvez um dia você mesmo possa respondê-la... Perdeu o ar sério, corou. Ou... Ou ou talvez isso não tenha importância e pelo menos você se divertirá com... Não, interrompi, incrédulo de estar tendo aquela conversa. Não o quê? A professora parecia assustada. Não gosto de me divertir. Ela então ficou rosada mais uma vez e mandou-me de volta ao folguedo. Quando eu já estava a meio do caminho, chamou-me de novo e, dessa vez corada até o pescoço, os olhos baixos, remexendo papéis sobre a mesa: você não achou... engraçado eu mandar você escrever a pergunta para guardar? Não, respondi e voltei ao parque.

Um abraço.

Lisboa, 23 de Outubro de 2002, 11:45h

Um Forte Sabor de Anonas Frescas

Caro José Lourenço,

A Síndrome de Aabye-Haufniensis é um possível distúrbio do cérebro, que, de acordo com a literatura, causaria o deterioramento progressivo das células, resultando na irreversível degeneração dos neurônios. Tem descrição relativamente recente, e é ainda alvo de acirrado debate e muita controvérsia. Dois médicos dinamarqueses - Dr. F.C. Sibbern e Dr. Poul Martin Møller -, trabalhando de forma independente, fizeram as primeiras descrições do mal em 1979. Entretanto, somente dez anos depois é que puderam apresentar à comunidade científica dados suficientemente plausíveis para validar o achado de 1979. O artigo "Aabye-Haufniensis Syndrome: further evidence of autosomal recessive inheritance", publicado no Danish Journal of Medical Sciences (30:234-236), causou furor entre os especialistas em genética disfuncional, gerando uma série de respostas em formas de artigos publicados nos mais renomados jornais acadêmicos, entre os quais o Clinical Genetics, o Schweiz med Wschr e o Klin-Monatsbl-Augenheilkd.

Uma entre as várias controvérsias consiste na validade dos casos estudados. Segundo os geneticistas K. Van den Abeele e M. Craen, os procedimentos utilizados por Sibbern e Martin Møller para a descrição da síndrome são questionáveis, por razões de ordem metodológica (os detalhes, aqui irrelevantes, podem ser consultados no jornal Medizinische Klinik 92: 175-178). Dr. Weichenhain, por outro lado, e para exemplificar a multiplicidade das críticas geradas a partir dos estudos de Sibbern e Martin Møller, sugere que muitas das características da síndome listadas pelos médicos dinamarqueses são, na verdade, sintomas de distúrbios psíquicos já amplamente documentados. O fato dos sintomas serem acompanhados por uma degeneração de células não querem significar absolutamente outra coisa senão uma possível coincidência, sugere Dr. Weichenhain. O grande problema nos estudos até agora publicados no que concerne a Síndrome de Aabye-Haufniensis é sobretudo o número de elementos estudados. Desde os primeiros casos até os dias de hoje, somente 17 pessoas teriam desenvolvido os sintomas que Sibbern e Martin Møller relacionam à Síndrome de Aabye-Haufniensis. Não bastasse isso, todos os indivíduos considerados tiveram mortes súbitas e absolutamente inesperadas, que em nada se relacionaram com a possível doença que lhes acometia. Em outras palavras, nenhum dos pacientes estudados por Sibbern e Martin Møller chegou a desenvolver plenamente os sintomas da Síndrome de Aabye-Haufniensis. Assim, tudo não passaria de especulações.

A Síndrome é descrita como uma doença progressiva, apresentando alterações significativas da memória recente, do aqui agora e, mais tarde, outras alterações, entre as quais destacam-se:

- Incapacidade de raciocinar, de compreender, de fazer juízo das coisas.
- Dificuldade de percepção dos órgãos dos sentidos. Dificuldade motora.
- Agressividade e alterações de personalidade, com distúrbios de conduta.
- Dificuldade em reconhecer os próprios familiares e até a si próprios, quando colocados frente a um espelho.
- Gradual ou súbita diminuição da habilidade de entender e usar a linguagem falada (os pacientes costumam confudir o que pensam com o que de fato chegam a pronunciar).
- Alucinações, auditivas, visuais, tácteis, olfatórias, gustativas, cenestésicas e cinestésica.
- Distorção da realidade factual. É possível que os pacientes passem a encarar a realidade de um modo paralelo ou virtual.
- Subversão de valores morais e éticos vigentes, que, muitas vezes, vem acompanhada do quadro crônico típico da esquizofrenia, geralmente conhecido por «Sofrimento Moral».

O caso-estudo clássico, citado no artigo de 1992 "Klinischer Beitrag zum Aabye-Haufniensis Syndrom", de J. Schrezenmeir, é o da alemã Berta Hochstrasser. Acordou numa manhã de doze de junho julgando estar apaixonada pelo irmão mais novo, embora não quisesse reconhecer a possibilidade de que aquele sempre fora o seu irmão. De início, usava argumentos absolutamente lógicos e subversivos para convencer a quem quer que fosse que a sua paixão nada tinha de condenável. Em pouco menos de dois anos, passou a ter alucinações frequentes, seguidas de delírio, vômito, perda de cosciência e débil locomoção motora. Entre os relatos de alucinações, estava o de que era perseguida por estranha e rútila aparições, acompanhadas quase sempre por um forte sabor de anonas frescas e o doce tilintar de chaves. Em pouco tempo passou a falar por parábolas. Depois usava palavras soltas e aparentemente desconexas. Por fim, era toda reticências. Causava grande impressão o fato de que, em frações de tempo, pudesse ela migrar do mais incômodo sofrimento até as raias da felicidade absoluta. Foi o mesmo irmão de Berta, depois de ter lido uma nota bastante pequena num jornal de circulação local acerca da Síndrome de Aabye-Haufniensis, que resolveu levá-la até o Hospital Universitário de Mühlhausen, onde trabalhava o Dr. J. Schrezenmeir, pioneiro nas investigações desse mal na Alemanha. Antes de fazer os testes genéticos que confirmariam a suspeita do Dr. J. Schrezenmeir, Berta Hochstrasser jogou-se da varanda de seu apartamento, porque estava certa de que podia voar. De fato, voou. Mas esse foi o fim de um estudo que poria termo a toda a controvérsia acerca da sanidade do mundo em que vivem os outros.

Um abraço.

Lisboa, 15 de outubro de 2002, 11:55h

Mais Uma Estatística de Janela em Noite de Outono

Caro Júlio,

Há provavelmente 372 janelas acesas; é possível ver daqui cada uma delas. Se computarmos o número médio de habitantes por casa em Lisboa, que gira em torno de 2.7, isso há de perfazer um total de aproximadamente 1.004 almas. O que um número tão grande de pessoas pode estar a fazer numa noite de outono como agora é algo que não me interessa em absoluto. Os números nos tornam indiferentes.

Pela insistência da música que sai do telefone, não foi difícil supor que o Isidoro estava precisando falar. Os cobertores começam a ficar pesados de novo, com o frio por trás das janelas de vidro. Os meus gestos são, desse modo, mais lentos. «Miguel?» «Isidoro, quem podia ser?» Silêncio. Esfrego os olhos e sento-me encostado ao espelho da cama, esperando.

«Não quer ir ao Bairro Alto?» «Mas são quase cinco da manhã!» «Não quer ir?» «Isidoro, é assim...» «Está bem. Adeus.» Eu preciso ter mais paciência com toda essa gente de 1979. Agora resta-me fazer um café, porque sei que ele vai ligar dentro de poucos minutos. «Isidoro, qual é o problema?» É uma pergunta retórica. Hoje a Margarita olhou através de meus ombros com o mesmo olhar que o Isidoro teria lançado para mim naquele instante.

Contou-me tudo acerca da impopularidade que lhe é característica desde sempre. Se é um chato? Deve ser um chato. Isidoro tem esses ataques de autocomiseração desde que começou a visitar aquele amigo no hospital. Ninguém o convida para absolutamente nada, nada. O telefone nunca toca; a campainha. Não há mensagens eletrônicas, nada. É mais uma estatística de janela em noite de outono. «Percebe, Miguel? Eu sou sempre aquele que organiza tudo. Se espero, nada acontece. Ninguém blá-blá-blá.» O cheiro do café atravessa a porta do quarto. «Isidoro, não exagere.» Mas de fato jamais pensei em convidá-lo para uma imperial no Bairro Alto. É que a conversa de Isidoro às vezes é demasiado fastidiosa. Não há trivialidades, não há graça. Ele é sempre muito sério e pesado. Acho que as pessoas têm medo do Isidoro. Eu não tenho, para ser franco. Entretanto, nunca me passou pela cabeça convidá-lo para uma cerveja na Trindade, eis o que é.

Quando perguntei à Margarita se estava tudo bem, ela pousou a tosta no prato e falou, com o rosto vermelho, que sim. Mas olhava para a vitrine, através de meus ombros. Depois a Rita quis saber se podia me ligar logo mais à noite. Eu achei estranho que me fizesse essa pergunta; passara o dia num silêncio incomum. «Claro, não precisa pedir permissão.» E eu sei muito bem porque a M. Helena não quis ver o filme sobre o romance de Duras com aquele rapaz judeu.

Não vai terminar o que tem a dizer, eu começo a conhecer o Isidoro. Carrego um xícara de café fumegante entre as mãos e vejo ali mesmo perto da porta o molho de chaves. Se você tivesse uma cópia da chave da casa de Isidoro, Júlio, o que faria?

Um abraço.

Lisboa, 15 de outubro de 2002, 23:55h

Por Baixo da Minha Camisa

Querida Irene,

Ontem tudo saiu errado, como havia de ser. A entrada, que estava fadada a ser insípida, estava. O salmão foi servido antes da hora: ensopado em vinho branco. Não é assim. E, bem, a história... a história não era exatamente aquela. O João deve ter desconfiado, mas foi a versão que eu julguei ter sido apropriada. Vê? Eu me preocupo com a satisfação do cliente. Embora esteja seguro de que não cozinho bem.

«Como não têm livro de reclamações?» «O supermercado não é obrigado a ter um,» foi a resposta cínica da mulher com cara de personagem num conto de Torga. Eu sei muito bem o que ela vai fazer com aquele papelzinho que jurou entregar ao gerente. Hipócritas. Se não têm um produto registrado no sistema, é bom que não o ofereça nas prateleiras. Saí furioso, embora tenha passado quase meia hora ao caixa, esperando que descobrissem o valor da massa que ia ser usada na entrada do jantar, logo mais à noite. Ontem foi um dia de letargia. Hoje não há de ser diferente. É que a Ana me contou tudo acerca das tartaruguinhas da Califórnia que continuam muito pequenininhas se hibernarem.

Obviamente ela notou o que se passava, e nunca olhou para mim. Ana tem medo – já percebi – tem medo de encarar de frente o sofrimento. Deve ter sido por conta disso que viveu tanto tempo ao lado do António Maria. Ontem estava muito bonita, com aqueles óculos giros de lentes azuis, que lhe dão um ar glacial de sueca. Dirigia e contava dos romances que acabam. As pequenas paixões são como as velas: a brisa mais suave é capaz de extingui-las. As grandes paixões, essas são como as fogueiras: os vendavais têm exclusivamente o poder de ateá-las. «Hoje eu o vejo e já não sinto absolutamente nada, Miguel. Nada».

Eu acho estranho que ele tenha sabido de minha ida à Costa da Caparica e de como a Maria Helena foi lá ter comigo. Não há mais privacidade, é um conceito que deixou de existir. E para quê? A Rita, por exemplo. Mas o João/ É preciso ter cuidado. Alguém teria visto, por exemplo, naquele dia, às três da madrugada, na varanda de meu apartamento, o que se passou? Eu estou salvo, é verdade. Mas a verdade é o que está por baixo da minha camisa, aquilo que o João não viu. A verdade, ele nunca chegou/ Estava escuro, e a história tinha de ser mesmo aquela.

Um beijo.

Lisboa, 12 de Outubro de 2002, 04:12h

Venha Me Buscar

Ilka Querida,

Ontem decidi que queria voltar à Costa da Caparica, mas estava um dia escuro e frio. Juntei algumas roupas na mochila, tomei o walkman que tenho, com aquele CD da Zizi Possi, um que diz: «o mundo acabou pra recomeçar em outro lugar»... Eu nem sabia exatamente por onde começar, de sorte que fui à Praça de Espanha. Há um ônibus que parte dali para a Caparica, eu sei. No caminho, terminei de ler o Ensaio Sobre a Cegueira.

Quando cheguei ao Centro da Caparica, tinha de fazer qualquer coisa mesmo, porque não era definitivamente ali que eu queria estar. Há em meu telefone celular todos esses números suspeitos. A Cândida há de saber o bar onde é possível encontrar/ Mas agora é só tomar o espelho. Antes é preciso entrar num desses banheiros públicos e onde está o isqueiro agora? O isqueiro? Merda! Onde está a porra do isqueiro?

O meu nariz agora vive sangrando, mas isso realmente não interessa mais. Para quem eu escreveria por exemplo antes de vir à Costa da Caparica? Querida Maggie, o meu nariz anda sagrando muito, portanto resolvi ir para a Costa da Caparica. Diga a todos que eu os amo muito, etc. Não ia funcionar assim. E nunca soube de um bilhete desse tipo eletrônico. Não, nesse aspecto ainda sou um bocado tradicional.

Eu confesso que aquele homem, o desconhecido do bar na noite da terça-feira passada impressionou-me bastante. Ademais, eu detesto chorar em frente a um espelho. Isso revela coisas absolutamente indesejáveis já agora, e autocomiseração, o que só faz piorar mais ainda as coisas. Eu pelo menos/ Se calhar, não devia ter dado ouvidos à Cândida, não devia. Essa minha mania de querer escutar as pessoas. Isso precisa acabar já agora na Costa da Caparica.

Esse homem com cara de bicha velha vai parar o carro, estou certo de que vai. Era mesmo só o que me faltava. Agradeço e entro, sabendo que aquele riso quer significar muito mais do que pura cortesia. Vou até a Fonte da Telha. Não retribuo sorriso nenhum, e mesmo assim ele vem e põe a mão enrugada em minha perna. Tudo bem, eu já escrevi sobre isso. Faça ele o que bem quiser, desde que me ponha em Fonte da Telha. O meu nariz começa a sangrar e ele oferece um lenço de papel. Agora tem medo e dirige em silêncio.

Já é quase noite, devo dizer. E faz frio. Eu não quero mais essas coisas. Não quero nada. Não quero essa roupa, eu não quero essa bolsa, não quero esse walkman, nem a música da Zizi Possi. É assim que vou me desfazendo de tudo o que havia trazido. A água está muito muito fria e não há absolutamente ninguém na praia. O que é que eu estou fazendo, Ilka? Em algum lugar no meio dessa praia está o telefone celular, eu sei. Peço à Maria Helena que, por favor, venha me buscar.

Beijos.

Lisboa, 10 de Outubro de 2002, 20:36h

There Are So Many Things

Querido Frank Henne,

Eu tinha hoje sugerido que acho mesmo ter tudo isso começado quando aceitei a oferta de Virgínia e fui a Frankfurt. Talvez nunca/ Mas isso é bastante contraditório, porque eu sou aquele que apoia, vai às ruas e proclama a importância da experiência. Go experience! I mean, there are so many things out there since Shakespeare... Entretanto, se ontem decidi que estou ao lado dos que pedem socorro, é porque talvez seja tempo de buscar uma clínica de reabilitação, como fez a Nan Goldin.

Que é que é a beleza, afinal? Aquela que o Vinícius proclamou como fundamental? Assim, por exemplo, por que é que você pensa que eu sou bonito? Por que é, por exemplo, que a Felippa não me dá a menor atenção? É dessa beleza que eu quero falar, por exemplo. Vejamos. Ilka uma vez foi parada no meio da rua e ouviu um comentário bastante desagradável: «tu és muito feia». Quero dizer, por que alguém se daria ao trabalho de/ Nunca ouvi um comentário que tal, embora esteticamente não me classificaria bonito. Mas então por que a Margarita outro dia... Ou, mais recentemente, por que a Rita...? Acha que as pessoas gostam de ser agradáveis?

Não acho que/ Eu fico bastante incomodado quando dizem que alguém é feio. Como assim, feio? Eu sei dizer, por exemplo, quando alguém é bonito porque chama-me a atenção. Entretanto, sou absolutamente distraído para ver os feios, se é que eles existem. Será por que/ Eu admito, por exemplo, que o Tiago não ache ela bonita, como me disse na Madeira. Eu acho. Mas também não sei porque dizem a mim que o Tiago é um susto. Com isso eu não posso concordar. É que as pessoas ignoram, por exemplo, os ângulos. Eu sou muito mais atento aos detalhes. E as fotografias não revelam absolutamente nada, justamente por conta disso.

Assim, por exemplo, veja a Rita. Ou a Elisabete. Veja a Susana. Ou a Mafalda. Verônica, veja a Paula. Assim, por exemplo, veja a Margarita. Ou a Ana. Veja a Maria Helena e a Eduarda. Elas todas são absolutamente bonitas por razões diferentes. Eu as acho tão bonitas todas... Sou incapaz de dizer que/ Isso de classificar as pessoas não faz mesmo o meu gênero e me deixa muito deprimido. Não quero andar com quem me diz aquele ali é feio. Feio?!

Sabe a razão porque penso ter sido a viagem a Frankfurt que me fez criar expectativas? Foram todos aqueles olhos. Não os olhos do Recife, se é que me faço compreender. Esses já são outros. O que há de mal, por exemplo, que eu tire uma fotografia daquela rapariga no ônibus com a capa preta? A Maria hoje veio com uma conversa bastante lugar-comum de que todas as raparigas do ILTEC/ Estamos tendo muitos problemas recentemente com essa história de simpatias, eu acho. Ninguém está preparado para pensar que/ Mas sobre isso falei ontem. E antes de ontem. Já começo a ficar repetitivo.

Apetece-me agora falar sobre o Martin Parr.

Beijos.

Lisboa, 09 de Outubro de 2002, 20:41h

Na Água da Retrete

Querida Florance Mont´Alverne,

O passeio que fiz ontem à noite não me revelou absolutamente nada. Saí daqui do ILTEC por volta das dez e meia e veja lá: o Bairro Alto não me parece afinal assim tão boêmio quanto sugerem. Mas talvez porque na segunda-feira o papa-açorda esteja fechado, eu não sei. O que ocorre é que eu não posso entrar nesse bar agora, porque estou só e se há algo que eu não suporto é ver a cara dessas pessoas todas olhando para quem quer que entre num bar numa segunda-feira à noite como se acompanhado de um réquiem. Verônica falou-me outro dia de uns bilhetes que podem ser distribuídos na rua, como se em época de campanha política. Um, sugere, pode ter algo do tipo "foda-se". O outro/ Já não recordo. Ah, está olhando para mim? Tome aqui um "foda-se".

Isso evidentemente aplica-se a mim também. Tem o episódio que a Rita contou-nos no jantar da quinta-feira passada que envolvia a Maria Helena. Ela entrou certo dia na sala de aula, pegou os cadernos dos que estavam na frente da sala de aula e verificou que ninguém trabalhara no problema que ela havia proposto na aula anterior. Ficou furiosa, pegou os livros todos que trouxera, jogou-os ao chão e pisou, completamente desvairada, em cima de cada um deles, gritando que assim não podia ser. Parece que teria ficado ensandecida para sempre. Saiu em transe. Poucos minutos depois voltou com um sorriso na cara que ignorava o que quer que havia ocorrido.

Mas tomei coragem, é preciso tomar coragem, e entrei no bar. Obviamente não esperava encontrar absolutamente ninguém ali, porque o Jack está viajando. Foi a Amsterdam visitar a Odileiz. Pouco importa. Afinal não estava mesmo procurando companhia; só mesmo um bom martini. Ou um martini honesto, como diz aquela senhora que visitou a antiga casa da Gal Costa e ficou encantada com o desjejum.

Não sei se já lhe falei, mas o martini lembra-me muito bem um outro tópico que tenho procurado evitar todo esse tempo. Dê-me cá os bilhetinhos de volta. Como diz aquele senhor que se levanta embriagado da cadeira e confessa o que ninguém quer saber: não há problemas em confundir os anjos com as crianças. Ele entra no banheiro e vai vomitar a noite inteira, se eu não decido intervir. Então olha para mim desesperado e enxuga as lágrimas com as costas das mãos: "o problema é que eu não sei o que fazer com todo esse amor." A cara refletida na água da retrete pode parecer engraçada, mas eu bato-lhe o ombro como quem sugere empatia.

Agora diga-me, Florance, há algo que eu não tenha percebido muito bem?

Beijos.

Lisboa, 08 de Outubro de 2002, 17:31h

O Medo de Que Já Havia Falado

Caro Fernando,

É só apertar o botão onde diz FAST FORWARD, achou? Let´s fast forward to a few weeks later. É a Tânia, mas não/ Quero dizer, ainda não contei absolutamente nada, como havia prometido. Hoje à noite a Tânia vem jantar aqui em casa, e tem luz de velas e todas as coisas de que a Tânia gosta. Vamos ver se dessa vez vai tudo sair certo porque já estou farto de saber as coisas/ Estou farto desse Requin au Four que nunca sai como quero. Vejamos.

Primeiro é preciso que/ A Maria já recusou duas vezes, agora que está ocupada com os lápis de cor e o compasso. Mas não é porque tenha recusado a Maria que eu/ Let´s fast forward, porque agora é da Tânia que devemos falar. Não é? A Tânia, naquele dia, no taxi, contou-me o que tinha se passado com ela e o Pedro na Madeira quando foram tomar uma poncha de absinto ao pé de Câmara de Lobos. Então riu como se quisesse dizer exatamente o que tinha sugerido um pouco antes no karaokê.

Olha, ela faz mesmo o gênero de quem vai gostar do novo album da Alanis. Embora eu acredite que talvez deva impingir aquele da Josefine, o que ganhei de presente já há bastante tempo do Jack. Está bem, está bem. Não precisa ser um jantar romântico. Eu até tenho medo de todo esse romantismo, porque todo mundo tem. Se não tivessem, talvez tudo fosse menos complicado. Quero dizer: o problema é mesmo ter de falar. Por que é que a gente precisa/ Nesse tocante, eu acho que o James tem toda a razão. Mas por favor! Avancemos no tempo. Já é hora de pensar na Tânia. Dentro em breve ela vai estar abrindo aquela porta e/ Eu sei muito bem, não devia/ Agora está feito.

O *meu* medo é enfim ter de falar no que havia prometido silenciar por pura falta de assunto. É assim que acontece sempre. A Tânia vai esgotar todo o assunto e lá vamos nós. É assim, Tânia: se não fosse por sua imaturidade, nada disso teria acontecido. Mas ele sabia exatamente a confusão em que estava se metendo, embora preferisse ignorar. Agora - aposto - deve estar contando meia-verdades para quem quiser ouvir, como quem põe pó por sobre o tapete. Tânia (eu provavelmente também não devia) não devia ter tomado tanto vinho, e vai já devolver-me a chave. É o medo de que já havia falado.

Enquanto isso, o presente é muito menos engraçado.

Beijos.

Lisboa, 07 de Outubro de 2002, 22:22h

A Mais Cândida Demonstração de Afeto

Querida Ester Mirian Scarpa,

É preciso que eu diga: nada, absolutamente nada me impressionou no Porto mais do que ouvir a Joana Isabel cantando aquela música do Velvet Underground. Hás de saber a razão.

Quando, no centro comercial/ Quero dizer, até a Rita percebeu tudo. Ela olhou para o Tiago e, depois da francesinha, veio me dizer muito honestamente/ A Rita é uma das pessoas mais bonitas que eu conheço, mas também isso eu já havia dito. Até com as caras que faz, até ao telemóvel, ou falando ao primeiro desconhecido/ A Rita me comove. Mas olhe, estávamos no Centro Comercial. Tânia também havia pedido uma francesinha, como eu, das simples, aquela sem enchidos, sem bife nem ovo. Tânia, o nome era Tânia. Não interessa. Quando voltamos/ Ele nunca me disse o que tinha feito o resto do dia, nem para onde tinha ido naquela noite em que/

A Mafalda tinha me ligado e íamos sair juntos para jantar. «No Centro Comercial de novo?» Eu objetei. Já tínhamos comido ali ao almoço... Tiago chegou e eu já estava na recepção, pronto para ir mesmo. «A Mafalda quer lhe falar.» Ele pega o telefone e põe-se/ Eu não percebo de onde vem toda aquela/ Nunca dou motivo para isso, creio. Sempre sei me comportar, não sei? Isso/ é preciso que isso se resolva. Eu nunca soube mesmo lidar com ciúmes, não sei. Por que é que as pessoas/ Descem todos e partimos para a Ribeira, novamente.

Porque eu já havia dito, a Ribeira é de fato o lugar mais festivo no Porto, e a escolha do restaurante teria sido mesmo da Mafalda, a nossa miss de chocolate. Veja lá se isso é possível numa mesa em que as pessoas bebem vinho e brindam à Maria? Talvez eu esteja velho demais, e a Beta não se importa com isso. No entanto, é a Beta quem vai perceber tudo, depois, tomando vinho branco frizante. Agora está ocupada ao telefone. Eu acho mesmo que o mais importante é a diversão, não achas? Portanto, é mesmo com esse espírito que convido todo mundo para um shot.

Ester, hoje vai no Cine Ávila o filme que outro dia estivemos comentando. Não sei se devo telefonar ao James e dizer que/ Ele nunca sabe quais os filmes que estão em cartaz; nunca lê jornais nem acessa a internet, agora que tem o computador avariado depois da chuva de sábado passado. Essa chuva/ Acho que foi a chuva que me fez tomar a decisão de ontem, depois de ter visto o filme do Cronemberg, o novo.

Antes é preciso voltarmos à Ribeira, porque a Tânia e a Mafalda estavam jogando Trivia Pursuit muito bem, sabem todas as respostas, embora não soubessem dizer afinal porque o Tiago/ Vá lá, ninguém é mesmo perfeito. Isso é o que atestam umas poucas horas no karaokê. Quero dizer, a Tânia e a Rita são o máximo, mas o nosso Love Boat era mesmo intragável. Pedi uma imperial, e a Tânia passou a tomar do mesmo copo; creio ter sido de propósito porque depois, no taxi/

Nada de muito importante aconteceu depois disso, a não ser, é claro, a Joana Isabel. Para o bem da verdade, nada de tão importante aconteceu naquela noite a não ser a Joana Isabel. Eu não acredito na maldade humana, aí está. O Ivo - ninguém percebeu - o Ivo suava frio. Acho que somos todos fundamentalmente bem-intencionados, Ester. Mesmo quando se organiza uma/ Talvez eu devesse ligar ao James. É preciso que se/ Por que ninguém abraçou a rapariga da Madeira que chorava tanto tanto tanto? É que já pouquíssimas pessoas vêem um gesto assim como de fato o é: a mais cândida demonstração de afeto.

Na volta, paramos na Bairrada para o famoso leitão com vinho branco frizante. Deve ter sido o vinho. Elisabete e eu cantamos muito no caminho e, depois, aquelas músicas todas de quando eu tinha quatorze anos, porque nunca escutei Pink Floyd. Veja se percebe. Quando perguntei ao Tiago o que ele queria saber, afinal, ele olhou para a estrada como quem busca a palavra exata (planning) e então olhou para mim com/ O Ivo - ninguém percebeu/ Meteu a quinta-marcha e correu como quem foge da rapariga da Madeira.

Beijinhos.

Lisboa, 07 de Outubro de 2002, 13:30h